Lá fora os carros passam.
No semicírculo da pracinha,
os carros passam.
Quase colados
sem pressa,
como se não quisessem chegar.
Inerte, vejo-os passar.
E os carros passam,
se cruzam, se afastam, se aproximam,
no mesmo movimento circular.
Giram pela praça, coloridos
como os sonhos
que vão e voltam
no vaivém da vida,
mas não se deixam tocar.
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